Brisa
Brisa de la tarde
Si eres viento, sigue tu camino.
No es lo tuyo la suave compañía
sino alcanzar el mar.
El árbol te acaricia,
la flor vibra contigo…
pero no es lo tuyo quedarte
sino alcanzar el mar.
No envidies al girón de niebla
que, pegado al terreno,
abraza aquellas cosas bellas
que tu creíste eran tuyas:
No es para ti la caricia detenida,
tú debes alcanzar el mar.
Y cuando la soledad te parezca triste
piensa que, tal vez un día,
cuando todo sea nada,
sobre las olas, tú serás huracán.
Pasar la vida
Veo pasar la vida I
-¿Qué haces, hombre, contemplando
el cristal opaco de la frontera?
-Veo pasar la vida. Convencido
de mi falta de importancia.
Ya, ni juzgo.
Pasé, como todos,
por el triunfo buscado.
Y no triunfé: como todos.
Porque ni la inteligencia
ni las riquezas ni la belleza
dan para evitar que hagas
lo que te marcó el destino.
Es decir, lo que ya fue
y exactamente será
una vez y otra, aunque
sólo tengamos conciencia
de un presente con futuro.
Pero ese futuro cierto
sólo está en pasar más allá,
visto desde aquí, a la nada.
Mientras espero me veo
reflejado en ese cristal oscuro,
con una cierta ironía
al ver en qué ha dado
ese cuerpo que tanto apreciaba.
Y contando sus desgastes
trato de olvidar el miedo
que siento si pienso
en qué habrá fuera de
la eterna rueda.
Ágape caritas est
Eros, Filia, Ágape
Eros es el deseo de los cuerpos.
Filia el goce extraño y suave
de la unión desinteresada de intereses.
Los dos juntos en una relación,
son la perfección en lo finito,
y también sensaciones del cuerpo,
hambre de prolongar
el tormento de la presencia.
El Agapé, aguda pronunciación,
es el imposible amor ideal entre humanos.
Y su más profundo sentido
de autodestrucción es la Cáritas.
¡Cómeme! es un grito pasional
intraducible a lo real.
Es el deseo de dejar de ser
para ser lo amado, confundirse,
disolverse, negarse hasta el final,
desaparecer definitivamente
cumpliendo así aquel deseo que
Eros quisiera que no lo cambiara
el tiempo, ¡como si eso fuera posible!
No hay satisfacción cumplida
para los amantes si no mueren.
Romeo y Julieta así lo certifican.
Pero Cáritas no es morir, no es cesar de existir,
sino dejar en soledad al universal
soporte del amor verdadero.
En tanto, ahora que la calma de lo físico
permite la trasparencia de los pensamientos,
yo miro a mi alrededor
buscando una luz cierta que señale
un camino, un motivo, un ideal:
Si nací para amar en Cáritas,
seguro que lo hay.
San Juan
San Juan.
San Juan.
Solsticio.
666 del año
que anuncia
que tiene un final.
Es el triunfo de la luz
que no encubre
esa tacha de dos caras:
Finitud de los días.
Pero si no la hubiera
¿Quién pondría colores al otoño?
La noche de San Juan
comienza el invierno.
Mañana estaré triste.
LA VIDA EN UN AÑO
Hoy cumplo cincuento años y estoy aquí sentado escribiendo mi testamento:
Ayer me divorcié con cuarenta años de mi última mujer, que me dejó por otro muy parecido a mí y que andará ahora escribiendo también su testamento.
El martes tuve mi primer hijo cuando aún tenía treinta años y hace ya unas horas que espero impaciente su llamada por teléfono.
Aún me acuerdo del beso aquél que siendo adolescente dí a mi novia el mes pasado y sigo viendo cómo lleva sus nietos al colegio.
Todavía circula en mis pulmones el humo del primer cigarrillo que a escondidas fumé con pantalones cortos no hace ni unos meses.
Fue a principios de años cuando jugué por primera vez al escondite, y me hicieron trampa y. aún sigo buscando a aquellos que se fueron.
¿Dónde anda el mundo aquél al que dí la espalda cuando cerré los ojos y me puse a contar?
Aún siento resbalar por mis mejillas las lágrimas del llanto con qué el año pasado vine al mundo recién nacido y en alguna fosa estará agriandose la leche que mamé del seno de mi madre.
Y ahora ando con prisa porque dentro de nada cumplo los sesenta y he de asistir al entierro de mi mejor amigo.
Me encontraré mañana apenas sin aliento para apagar las setenta velas de la tarta de cumpleaños y un desconocido las apagará por mí y yo le diré: «!Qué viejo te estás haciendo, hijo mío!
Más tarde confundiré su nombre, lo miraré y veré mi rostro reflejado en un espejo antiguo, y el saldrá del espejo como el padre que acaba de recobrar un hijo.
Y así poco a poco iré olvidando las cosas que fuí aprendiendo, confundiré los lunes con los viernes, veré nevar y diré que es primavera, barajaré los años con los meses, se harán cada vez más días las semanas, dará su hora la vuelta entera al minutero, se agotará el tiempo en mi reloj de arena, y siempre así, insustancial, liviano, siglo a siglo por detras, año a año eterno por delante voy olvidando las instantáneas fechas que me aplazan: apenas fui parido ayer y ya me tengo que morir mañana.
Como dioses
Como dioses
¿Por qué cantan los poetas?
Porque el especial padecer
que deforma su mundo
les llena de júbilo.
Cantan porque en su alma
la pasión hierve, arde,
aunque sea sin llama,
su corazón se inflama,
y rebosa:
"De lo que abunda el corazón habla la boca".[Mateo 12:
Y no hay poesía verdadera que no esté
unida a la alegría,
porque la manía de los dioses,
fundida en la mano que escribe,
siempre es un triunfo del espíritu,
un saltarse las barreras del silencio,
un unirse a la multitud que espera
abrigada en sus vestidos blancos.
Llegada la conciencia a la frontera,
sólo un poco más acá de donde están
todos mis faltares esperando mis abrazos,
se me hace raro el tiempo en el aguardo
esperando la llamada, porque ya presiento
su única esencia y, si supiera tañer,
la mejor música haría.
No me quiso tañedor
el guardián de la frontera,
así que, en el puro verso,
me abrazo con todos mis amores,
los que me aman y los que me dudan,
y a todos les muestro mi tesoro de silencio
en el que puedo oír las voces,
que traspasaron la frontera,
que me llegan como el reflejo
de la perfecta armonía, unión de todos.
Seréis como dioses: Satán tenía razón
y él sin saberlo.