Incógnito

Incógnito

Está bien el poeta en el incógnito.
O, de otro modo, cegado por la luz
de las candilejas de la vida.
Así se desnuda sintiéndose seguro
o ignorando adrede que le ven.
Prenda a prenda, como delante de la amada,
se queda sólo en su verdad profunda.
Acto de amor por aquellos que no lean
una línea suya, que ya no lo es.
Acto de amor por quienes no encuentren error
o escándalo en esa apariencia nueva
tan distinta de la que se ve, se oye, se toca.
Acto de amor por él mismo que, sin armadura,
quiere hacerse uno con el universo
a pesar de sus miserias.

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